L’heure tournait, lentement, très lentement, et l’idée qui n’avait d’abord fait que l’effleurer s’imposait maintenant comme une quasi-certitude, malgré ou grace à la douce torpeur dans laquelle l’avait progressivement plongé le mauvais rosé de Provence : un homme qui lisait Sénèque dans le texte en égrenant le maïs doux d’une « salade d’accueil » fatiguée, assis sur la moleskine rouge d’un grill à l’ambiance western un dimanche après-midi de septembre ne pouvait pas être complètement honnête.

Sans plus penser à la faveur que le destin habituellement si avare lui concédait en lui révélant avant qu’il ne soit trop tard la véritable nature de l’inconnu en casquette de trappeur rencontré le matin même au rond-point de la zone des Champs Fleuris, elle résolut de terminer son escalope de dinde sauce Memphis.